Quisiera escribir el Gran Texto, de la Gran Reflexión, pero solo me sale el pequeño texto sometido a los linderos de mi circunstancia. El que sólo entiendo yo por completo, que sólo brinda destellos de mis penas y alegrías. Así he ido sumando textos mínimos en distintos cuadernos en donde me rebelo ante el transcurrir certero hacia la muerte. En un fútil gesto de arrogancia, vuelco algunas palabras pensando que trascenderán esas páginas, que algún día el familiar lejano o el amigo nostálgico accederá a ellas y tendrá una luz fugaz y escurridiza de lo que una vez fui. Verá los tachones, los incisos, las dudas al escribir y le invadirá esa rara sensación de fantasmagoría cuando mire mi letra sobre el papel amarillento. Una verdadera cápsula de tiempo esa hoja en el cuaderno, leve testigo de un instante de introspección en vigilia mientras tomaba un té o durante algún otro instante de soledad.

Así como yo, muchos escriben pequeños textos en cuadernos u hojas sueltas. Pequeñas rebeldías, leves actos de arrogancia, de desafío a la muerte.

Quizás los pequeños textos trasciendan el espacio de los afectos. Quizás palabras y sentimientos migren a aquellas personas que anhelan adivinar al que escribe, convirtiéndose en cosa ajena al autor pero cosa propia del lector y la ilusión se cumplirá, aunque las palabras de esta manera se renueven y renazcan sin la pátina original del instante que las produjo. Serán palabras y sentimientos abandonados a su suerte, huérfanos, en espera de alguien que los adopte y haga suyos.

Esos fragmentos, pequeños textos, serán aún más, sólo destellos.