¿Quiénes pensarían ciertamente que China ha influenciado la literatura venezolana? A quienes conocen a los míticos Hermanos Chang no les extrañará esa afirmación, pero pocos saben que El Apéndice de Pablo fue gestado en los salones del Lin Nam mientras sus miembros degustaban lumpias y costillitas con salsita agridulce y soya. Ambas revistas nacieron gracias a la conjugación del ying yang vernáculo que ha producido estas iniciativas digitales de impacto dentro de nuestras letras.
En honor a estas dos revistas blogueras, Literaria Blog se adentra en China Town e invita a sus seguidores a acercarse a la librería El Buscón en Paseo Las Mercedes, este viernes 28 de mayo a las 6 y media de la tarde a disfrutar de la lectura de algunos de los colaboradores de ambas publicaciones. Nos acompañarán por los Chang, sus editores José Urriola y Fedosy Santaella, y los colaboradores Roberto Echeto, Joaquín Ortega y Cynthia Rodríguez. Por El Apéndice de Pablo, Mario Morenza, Dayana Frailes, Yoel Villa, Annabel Petit y Alexis Pablo.
Como siempre habrá vinito y buena vibra para escuchar las lecturas, pasar un rato agradable y contagiarnos de cosas buenas.
Literaria Blog:
bloguear, dicen, es bueno para la salud: te expresas, creas, haces bocetos, casi-poemas, casi-ficciones, clasificas. Y si no lo es, como también dicen, no me importa: descreo, demuelo textos, me burlo de los géneros, desclasifico,hago uno propio de las cenizas que quedan
Este martes 16 de junio a las 7 de la noche y hasta las 10, en la Librería El Buscón de Paseo Las Mercedes, estaremos un grupo de blogueros leyendo nuestros poemas, crónicas y borradores a todos aquellos que deseen acercarse a acompañarnos y tomarse una copita de vino. La invitación es para ponerle rostros a nuestras voces en la red. Para corporeizar la presencia tácita en las lecturas que nos acompañan en nuestros ratos de búsqueda de la palabra afín.
Luego de una breve introducción al blog que haremos Juliana Boersner, Ricardo Ramírez y yo, realizarán breves lecturas de textos que fueron publicados en los respectivos blogs:
Para los que no puedan venir, trataré de tuitear algunas fotos y comentarios a través de http://www.twitter.com/kirakar con el hashtag #literariablog.
Tenemos una página en facebook en la cual iremos dando a conocer blogs de creación, así como lecturas sobre la relación blog-arte-literatura como nueva forma de dar cabida a la expresión artística. Es un tema del que se está hablando en la red y nosotros, definitivamente, formamos parte de esa conversación.
Ya establecí mi fascinación con Pamuk y su manera de ver Estambul, ahora quiero compartir a lo largo de varias entradas, algunos fragmentos de discursos y textos que me revelan su personalidad, su manera de asumir y vivir la escritura.
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Como todos ustedes saben la pregunta que más a menudo se nos hace a los escritores, la que más gusta es la siguiente: ¿Por qué escribe? ¡Escribo porque me sale de dentro! Escribo porque soy incapaz de hacer un trabajo normal como los demás. Escribo para que se escriban libros parecidos a los míos y yo pueda leerlos. Escribo porque estoy muy, muy enfadado con todos ustedes, con todo el mundo. Escribo porque me gusta pasarme el día entero en una habitación escribiendo. Escribo porque solo puedo soportar la realidad si la altero. Escribo para que el mundo entero sepa la vida que hemos llevado y seguimos llevando yo, nosotros, todos, nosotros, en Estambul, en Turquía. Escribo porque me gusta el olor del papel, de la pluma, de la tinta. Escribo porque más que en cualquier otra cosa creo en la literatura y en la novela. Escribo porque es una costumbre y una pasión. Escribo porque me da miedo ser olvidado. Escribo porque me gustan la fama y la atención que me ha proporcionado la escritura. Escribo para estar solo. Escribo porque así puede que comprenda la razón por la que estoy tan, tan enfadado con ustedes, con todo el mundo. Escribo porque me gusta ser leído. Escribo para ver si acabo alguna vez esa novela, ese artículo, esa página que he comenzado. Escribo porque eso es lo que todos esperan de mí. Escribo porque infantilmente creo en la inmortalidad de las bibliotecas y en cómo mis libros están en los estantes. Escribo porque la vida, el mundo, todo, es increíblemente hermoso y sorprendente. Escribo porque me resulta agradable verter en palabras toda esa belleza y esa riqueza de la vida. Escribo no para contar una historia sino para crear una historia. Escribo para librarme de la sensación de que hay un sitio al que debo ir pero al que no consigo llegar, como en un sueño. Escribo porque no consigo ser feliz. Escribo para ser feliz.
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De La maleta de mi padre. Discurso de aceptación del Premio Nobel de Literatura 2006. Extraído del libro La maleta de mi padre. Traducción Rafael Carpintero. Colección Literatura Mondadori. Random House Mondadori. Barcelona, 2007. España. Ps. 39, 40, 41
Desde hace meses he querido escribir, transcribir algunas cosas de Orhan Pamuk.
Es un escritor inquietante. Aunque no he leído sus novelas más famosas, me ha causado impacto el libro Estambul. Memorias de una Ciudad. Al leer este libro no pude sino identificarme con la prosa nostálgica y memoriosa sobre sí y la relación que mantiene con su ciudad natal. Con un humor sutil, perverso a veces se retrata en el universo decadente y al mismo tiempo emergente de Estambul, otrora capital de imperios, y aún hoy convergencia de culturas.
Empecé a leer este libro, además, porque tenía en mi mente imágenes de principios de siglo de esta ciudad. Imágenes que en algún momento vi en un documental y que me fascinaron porque mi abuela vivió un par de años de su vida allí, entre 1920 y 1923. Llegó huyendo de la revolución bolchevique. Allí fue donde conoció a mi abuelo y se casó con él, luego de haberlo rechazado para después aceptarlo cuando le dijo que se suicidaría si le despreciaba de nuevo. Sin comentarios. Mi abuela pensó que casarse con él era su misión en la vida.
Vista de Estambul 1936
Estambul es el marco del inicio de la relación sincopada y tormentosa de mi abuela con el abuelo que no conocí, de algunas anécdotas de su vida previas al matrimonio que me contara y de muchas otras historias leídas sobre Solimán, Constantino y Atila que me hacen ponderar sobre los derroteros y vicisitudes de la historia. Soy una lectora orgánica en ese sentido, siempre le busco la patafísica a lo que leo. La literatura, las geografías relatadas son referentes, significantes. Encuentro vínculo con estas memorias de Pamuk porque podrían haber sido similares a algunas de las de mi abuela. Una conexión quizás difícil, pero que enriquece el afecto, que alimenta la imaginación de las historias que quedaron por contar, que son ya un imposible, un sueño irrealizable.
Y no pude dejar de sentirme envuelta en la narración de Pamuk. Embutida en la relación que mantiene con Estambul y encontrar algún paralelismo con la relación que mantengo con Caracas y sus recovecos. Con el tótem que la protege. Con sus habitantes, que la padecen pero no quisieran o pueden vivir sin ella.
Ahora tengo una relación circular y sentimental con este libro. Simboliza recuerdos que no conocí, desencadena algunas de mis nostalgias por la Caracas dejada y la encontrada, la de la promesa y la decadencia.
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[Más sobre Pamuk otro día…]
Istanbul. Memories of a city. Orhan Pamuk. Faber and Faber. London, 2005
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